«¡Estoy emparrillado, estoy emparrillado!», gritaba desaforadamente Lilo. En el suelo, atontado, desmayado, yacía el cuerpo de un hombre robusto. «¡Estoy emparrillado, estoy emparrillado!», seguía gritando Lilo. «¡Tirale con el marrón!», volvió a gritar, «¡largale el marronazo!». El hombre se movió un poco, eran los estertores, creo, y entonces es cuando le pego con el marrón en la cabeza, ¡tremendo golpe! Ahora sí, el hombre se quedó quieto, ya cadáver, ya
Se aburre, mucho. Julio piensa en lo insignificante que es todo, que puede llegar a ser una vida, cuando no hay nada que hacer un viernes por la noche. Ha quedado con una amiga, pero el interés no le come por dentro, no lo devora como si no pudiera hacer otra cosa más que verla. No es el tipo de persona que decide vagabundea por las calles, solo, con un
Volví a enfocar su figura uniformada en la mirilla del rifle. Desde el rellano de la escalera sólo veía la silueta enorme, y a sus pies, el cuerpo maniatado de papá. Mamá había dicho que pasara lo que pasara no debíamos bajar. Ahora, lloraba frente a la puerta y mientras los hombres desordenaban todo, nos lanzaba subrepticias miradas de advertencia. Al cabo de un rato, el que estaba junto a
Una chica ha caído como un saco de patatas delante de mí, a unos escasos cinco metros. He podido escuchar el golpe del cuerpo contra el suelo. Es viernes por la noche, centro de la ciudad, última semana de clase antes de Navidad y los viandantes que a esa hora quedábamos en la calle miramos descreídos el bulto en el suelo: otra Erasmus en coma etílico, pensamos casi al unísono.
Desde Jorge Ibargüengoitia la literatura mexicana había esperado por otro escritor capaz de plasmar la realidad social del México moderno con una ironía que no lacerara el ánimo del lector, pues qué mejor forma de entender las sombras políticas, culturales, sociales e idiosincráticas de nuestro país y del mexicano, que a través del humor como al que nos acostumbró el escritor guanajuatense. Muchas plumas han rozado su estilo y en
(Ejemplar 177, de Eva Martínez, es el relato ganador que se lleva una suscripción anual a Eñe. Revista para leer. Recuerda que queremos que la revista impresa viva en la revista digital, así que os propusimos que Eñe continuara en tu escritura. Te animamos a enviarnos tus poemas o relatos sobre Basado en hechos reales, el número 42 de Eñe. Puedes enviárnoslos mediante el formulario que hemos habilitado, y consultar
El número 42 de Eñe. Revista para leer se titula Basado en hechos reales. A los escritores que colaboran en él les pedimos que buscasen inspiración en la verdad: con fechas, con lugares, con nombres y apellidos. Pero queremos que la revista impresa viva en la revista digital, así que ahora te proponemos a ti que Eñe continúe en tu escritura. Esperamos tus escritos —no importa el género, no importa
Ejemplar 177 sabe que su momento está cerca. El peso ha disminuido con rapidez en las últimas semanas y 176 le estropea un poco la portada cada vez que intenta estirar la suya para venderse. El grupo siente cierta lástima por 173, el ejemplar que todos cogen y manosean pero que nadie escoge. El primero de la fila que acabará en una caja de cartón en el almacén, rodeado de
Para un escritor, escribir desde el cuello del abismo resulta casi, y desde un punto de vista estético, como el paseo entre las dos flamantes torres del World Trade Center que dio Philippe Petit en 1974 en la ciudad de Nueva York. Emocionante. Inequívocamente peligroso. Quizá, poco recomendable. Sin embargo, no puede, por más que se quiera negar, decirse que este acto de temeridad, no tiene para el lector o
Muchos años después, frente a los anaqueles de la Feria del Libro, la niña que he sido —y la que soy todavía cuando nadie me ve— había de recordar aquella tarde remota en que mi padre me llevó a conocer su biblioteca en el altillo. Todos los tomos tenían un nombre ,que yo señalaba con el dedo para que fuera él quien los leyera. Ayudaba mamá, con la voz orgullosa
—Se admirará el virtuoso in medias res. —Perderá valor el diálogo secundario —comentará otro narrador. —El canto ya no será poesía, sino serán medidas para vender libros. —Lo sublime seguirá siendo vigente —será culpa del narrador. El primer interés es distraer al lector. Se sabe que es un lector sagaz, un lector de lectores. Se comenzará por dialogar con ella (a veces con él) con el fin de aceptar la
El descubrimiento de la obra de Syzer fue más o menos algo milagroso, el resultado de una serie de casualidades que bien pudo haber servido de argumento para uno de sus relatos. Llegué a Washington con una maleta con ropa y otra repleta de los libros que no fui capaz de dejar en Colombia. La universidad me había asignado una residencia para compartir con dos extranjeros más. Todo hacía parte
La claridad pasa del cielo al cristal de tu ventana, a tus papeles, a los ojos claros. No es virtud del texto ni cualidad de reflejar colores del iris. No es la luz bienvenida. La claridad es la emanación oportunista que te arruga la frente y que en mi tierra siempre se desborda. —Cierra la ventana, que entra demasiada claridad. —¡Tremenda claridad! —¿Te molesta la claridad? En las casas de
Me gusta cuando lee porque se le fugan las sonrisas y se le evapora el alma en forma de lágrimas. Marchan directas a las páginas que las vieron nacer, y flotan a la deriva entre renglones y espacios. Me gustan las islas que se forman entre capítulos, cuando suspira deseando saber qué más puede ocurrir en esa historia que tiene entre manos y pasa la página sin poder detenerse un
Planté el pie derecho sobre la acera. Por casualidad, no por un instante de superstición. Después, el izquierdo. El cuerpo aún permanecía en el interior y comprendí que no era una postura cómoda; aparte, si en ese momento alguien se fijase en mí se podría llevar un buen susto, o quizá no, eran horas en las que si pasaba algún transeúnte lo más normal es que no reparase en esas
El tiempo de las leyendas Era el tiempo en el que el vino y el aceite se guardaban con el oro y el bronce en la misma despensa. Era el tiempo de los aventureros, de los maridos traicionados, de las sirenas acechantes de las diosas enamoradas. Era el tiempo en el que los hombres se escondían cuando la ira acechaba por no tomar decisiones inadecuadas. Cuando las mañanas lucían dedos
Ella leía desnuda, así su pecho blanco reflejaba la pureza del papel. A veces una “o”, cursiva, se escurría entre sus piernas. [La palabra es caprichosa y la sílaba, un instante de temblor, una bravata] Otras, en cambio, su cuerpo amanecía tintado con el sueño indescifrable tatuado al cuerpo. Entonces recogía de entre las sábanas el libro blanco y comenzaba a acariciarse con sus páginas la piel y los signos
(Ruinas, de Raquel Moraleja San José, es el relato ganador que se lleva una suscripción anual a Eñe. Revista para leer. Recuerda que queremos que la revista impresa viva en la revista digital, así que os propusimos que Eñe continuara en tu escritura. Te animamos a enviarnos tus poemas o relatos sobre Leed, leed, malditos, el número 41 de Eñe. Puedes enviárnoslos mediante el formulario que hemos habilitado, y consultar
El número 41 de Eñe. Revista para leer se llama Leed, leed, malditos. A los escritores que colaboran en él con sus relatos y poemas les planteamos un reto: que al leerlo se despierten, aún más, las ganas de leer. Pero queremos que la revista impresa viva en la revista digital, así que ahora te proponemos a ti que Eñe continúe en tu escritura. Esperamos tus escritos —no importa el
Yo le hablaba sin parar: de mis amigos, de cómo había sido la merienda con mis primos en la casa de mi abuela, de eso tan divertido que había pasado en los dibujos animados de la tarde. Era incansable. Siempre le estaba contando cosas, o preguntando, o pensando en voz alta con ella y, si estaba callada, sólo podía ser por tres motivos: o tenía la boca llena, o leía
Niño perdido, encuéntrate primero antes de buscarme. Niño perdido, no insistas. Nunca quise ser madre, solo hija de muchos padres para poder matarlos y con los restos del desuello tejer un abrigo del mismo azul venoso de los hilos que superpuestos en un enorme entramado conformarán una madriguera, útero del mundo, protector de todos los bastardos que me llaman mamá y se pelean por ver la luz a través de
No era hábito ni norma darnos un beso de buenas noches, ni de buenos días, ni un abrazo, ni siquiera para fingir calor. A oscuras, dentro de mi cama, era una niña literalmente fría. Pero entonces cerraba un ojo, solo uno, para preservar lo que tenía de real aquel momento y poder añadirle la dosis justa de fantasía que colmara mi necesidad de calor. Y me parecía ver como mamá
Murió la mujer de mi padre. Hace tiempo yo la apreciaba, en verdad la quería, pero un día discutimos y me echo de su casa. Fue una pelea telefónica, de manera que solo nosotras sabemos lo que pasó en esa conversación. Cuando mi padre empezó a averiguar qué había ocurrido, muy a su estilo, como si no quisiera saber. Ella dijo «le pedí que no viniera de visita por un
Soy rumana, me llamo Nadia. Mi madre me puso este nombre por la gimnasta Nadia Comaneci; tres medallas de oro en los olímpicos de Montreal, la primera mujer en conseguir el doble mortal de espaldas al salir de un ejercicio. Mi madre siempre decía que yo, al igual que ella, había venido a este mundo a hacer grandes cosas. Si me viera ahora… Tengo una pistola en una mano y
¿Qué novela te ha atrapado en los últimos días? ¿Qué libro de relatos te acompaña mudanza tras mudanza? ¿Qué poemas quieres que lean todos los demás? Nos gustaría que la web de Eñe. Revista para leer fuera una celebración de la lectura, y nos gustaría hacerlo compartiendo títulos que nos entusiasmen, autores que no podemos dejar pasar… Queremos escucharte. Comparte tus recomendaciones con los demás lectores. Unas líneas con tus
