Apenas tengo ejemplares dedicados en mi biblioteca. Poseo las obras completas de varios amigos con los que he compartido varias cajas de vino y seis o siete secretos y jamás me han dedicado un libro. Porque no se lo he pedido. Porque no se les ha ocurrido. El otro día regalé una edición anticipada no venal de mi próximo libro a dos escritores a los que quiero y admiro mucho.
Doy uno o dos pasos atrás, retiro las dos inestables y altísimas pilas de novedades que se alzan como monumentos dementes en mi escritorio y me permito comentarles un libro que tiene ya un tiempo. Se publicó en España en 2015, que en términos editoriales es como si les hablara de la Edad de Bronce. Si lo comento aquí es por dos razones, tres en realidad. La primera es porque
Iba a seguir contando mis desventuras de escritor viajante por las capitales de España, pero en una de las etapas más fatigosas de la gira, me topé con algo que merece un comentario aparte. Fue en el Alvia Madrid-Huelva, que tarda cuatro horas en hacer el recorrido. Cuatro horas que dieron de sí para devorar Arden las redes, de Juan Soto Ivars, un ensayo extraño, mitad tratado, mitad libro de
Velibor Čolić mide casi dos metros y llegó a pesar ciento veintisiete kilos. Se duchaba poco, olía agrio y tenía un acento del este de Europa que él llamaba, genéricamente, cosaco. Así le llamaba una de las novias que tuvo en Francia: Velibor, eres un cosaco. “Soy una mancha molesta y sucia, una bofetada en el rostro de la humanidad, soy un inmigrante”, escribe de sí mismo. Velibor se alimenta
Las enfermedades autoinmunes son un enigma. Tal vez toda enfermedad lo sea, y así se plantea desde la medicina, como una historia de detectives, pero lo autoinmune tiene algo más extraño y devastador: es el propio cuerpo el que se ataca a sí. Un anticuerpo producido por el organismo para enfrentarse a una amenaza externa es reconocido por el propio cuerpo como una amenaza, y lucha contra él. A cañonazos
Esta semana se me ocurrió comentar en mi muro de Facebook lo incómodo que me hacían sentir las hogueras de inquisidores que llevaban años prendiendo en torno a la figura de un escritor español muy famoso que acaba de sacar nuevo libro, lo que provocó varias reacciones esperables y alguna que otra extemporánea. La cuestión era que en ciertos ambientes ha cundido el lugar común de llamar franquista a ese
Claudia tiene un blog titulado Los libros de Claudia (https://librosdeclaudia.wordpress.com/), donde comparte comentarios de sus lecturas, como hacen tantos otros lectores que devienen críticos, reseñistas y (horror de palabra) prescriptores. Son los que hacen la puñeta a la crítica profesional, los que cuestionan el criterio y la autoridad sacerdotal de los suplementos de los sábados y los nuevos niños mimados de los gabinetes de prensa de las editoriales. Claudia, a
Me da mucha rabia no estar en Madrid este sábado, pero la vida me lleva mucho más al norte, desde donde dedicaré unos pensamientos a Lavapiés, donde me gustaría estar. A las 10.30 de la mañana de este 4 de marzo sucederá algo muy importante que probablemente pasará medio desapercibido, como todas las cosas importantes. A esa hora, la alcaldesa Manuela Carmena presidirá la inauguración de la plaza Arturo Barea,
Hoy es 23-F y sufriremos la cada vez más pálida y desganada metralla de memorabilia de tricornio y tiros, pero ayer fue 22 de febrero, un día que pasa inadvertido en el calendario. Este artículo debería haber aparecido ayer, pero yo salgo aquí los jueves, por aquello del rito y la periodicidad, así que predico a destiempo, con un día de desfase, como si escribiera desde el espacio exterior.
Esta semana me he enterado de la existencia y disolución del Fonacon, el único grupo (¿guerrillero? ¿terrorista?) al que podría haberme unido. Fonacon es acrónimo de Front d’Opposition à la Nouvelle Année (Frente de Oposición al Año Nuevo), una organización francesa que se dio a conocer el 31 de diciembre de 2005, en que se levantaron (¿en armas?) para impedir la llegada del año 2006. Fracasaron en su empeño, pero
(Tomo prestado el título de una canción magnífica de La Costa Brava) Si el otro día me explayé sobre un programa de libros que crea desafección cultural, hoy quiero escribir sobre una mujer que hace justo lo contrario que aquel espacio: demostrar que la literatura está viva y vibra. Se presentó como un poco loca, y quizá lo estuviese, pero a mí los locos me parecen una compañía estupenda, siempre
Había leído y escuchado a tanta gente cabreada por Convénzeme, con Z de Zweig, el programa de libros de Mercedes Milá en Mediaset, que me vi tentado de comprobar si era tan irritante como decían. Y la verdad es que no lo es, y eso no es bueno para el programa, si se hace caso a su manifiesto fundacional, expresado por la propia Milá: “No queremos escritores, ni editores, ni
Sanmao no es Mao hecho santo súbito, sino una escritora china (taiwanesa) que, en los años setenta, acabó en El Aaiún, capital del entonces Sáhara español. Estaba casada con José, un madrileño que la siguió por amor hasta el culo del mundo. Tras la Marcha Verde de 1975, la pareja escapó a Gran Canaria, donde vivieron unos pocos años más, hasta que José, aficionado a bucear, murió ahogado en una
La verdad es que no sé si han pasado ya o van a pasar a partir del 1 de enero, que sería lo lógico, pero, sea como fuere, es cosa hecha. Según la ley de propiedad intelectual de 1879 (la vigente es de 1987, pero no afecta al legado de autores muertos antes de ese año), las obras de los escritores españoles fallecidos en 1936, un buen año para morirse,
Hay muchos libros que se pierden en la competencia por encontrar unos centímetros en las mesas de novedades. Libros importantes que, tal vez, no tuvieron la suerte de encontrar el lector adecuado. Qué sé yo cómo funciona esto, si los que sí saben cómo funciona a menudo dan palos de ciego. Lo que sí sé es que hay prejuicios más oscuros que muchas formas de ceguera, y que un libro
Con Fidel Castro muerto y Cuba en el filo del cambio, aparecen dos libros y una figura que pueden ayudar a comprender Cuba y el simbolismo de Cuba en el mundo. La casualidad hizo que se lanzasen en octubre, pocas semanas antes del deceso de Fidel y de que todos los ojos se volvieran hacia La Habana. Canek Sánchez Guevara fue, como su segundo apellido indica, el nieto del Che
Como estoy seriamente trastornado, he aceptado ser jurado de una locura que se celebra hoy en Madrid (en el espacio MINI Hub, en la calle de La Palma, 10): unas Batallas literarias. Hace tiempo que echamos de menos el nervio y la espectacularidad de los realities de la tele en la literatura. Pues bien, esto será como Master Chef, pero con ordenadores y textos en vez de cocinas. ¿Quién dijo
Como no aspiro a ningún cargo público, no reniego de los privilegios cuando me los ofrecen, y hace unas semanas me hicieron un regalo que arruinaría mi carrera política, si la tuviese, por lo exclusivo, elitista y privado del asunto. No me regalaron corbatas, ni trajes, ni bolsos de Louis Vuitton, ni tarjetas black. Fue mejor que todo eso. Tenía que participar en un coloquio a la Universidad de Salamanca,
Que la literatura está en los desvíos, salas de espera y distracciones es algo que nos cuesta mucho entender y que demasiados escritores no llegan a entender nunca. Si la persigues, se escapa, y si no la esperas, te domina. Nunca hay que subestimar un libro menor. En ellos he vivido algunas de mis mejores epifanías de lector y me han salvado de ser un cínico con los ojos encallecidos.
“¡Mi abuelo sólo hacía caca!”, gritaba desesperado el Doctor Fronkonsteen al comienzo de El jovencito Frankenstein, la genialidad de Mel Brooks. Al doctor Frederic Frankenstein le horrorizaba tanto el legado de su antepasado que se cambió el apellido. Era raro esto. A los abuelos no se los rechaza, al contrario que a los padres. Con los abuelos no tenemos conflicto porque no nos educan directamente. La relación natural (o la
No voy a hacer una reseña, no voy a hacer una reseña, no voy a hacer una reseña. Me lo repito tres veces para convencerme, porque quien me conoce sabe de mi reticencia hacia el género reseñil. Yo comento libros, a menudo como excusa para hablar de otras cosas, pero no los critico. Es decir, no los analizo ni los evalúo a la luz de una teoría literaria con la
¿Qué se puede decir sobre el affaire Dylan que no se haya escrito ya? Quizá algunas notas que he echado de menos en estos días de furia y pasión. Si me permiten, procedo por puntos, como un parlamentario pedante: Un premio que cada año inspira debates encendidos capaces de poner en cuestión amistades y que en algunos casos pueden llegar al insulto y al desafío personal es un premio vivísimo,
El curso ha empezado con un puñado de ensayos muy interesantes que podrían servir para que el lector común (¿qué diablos será eso del lector común?) pierda el miedo a ese género que los libreros suelen colocar en la planta de arriba o al fondo, bajo la escalera, para que no bastardee las mesas de narrativa. Ese género que asusta a los propios editores especializados en él y que, según
Yo no creo en generaciones, ni literarias ni de las otras. No creo que compartir fecha de nacimiento, año arriba o año abajo, hermane más que comprar la ropa en la misma cadena de tiendas o ver el mismo canal de televisión. De hecho, las afinidades generacionales suelen basarse en comprar la ropa en la misma cadena o ver el mismo canal de televisión. Pero la sensibilidad es algo más
«Es imposible que te pase nada malo al lado de Max. Pero no porque te pueda salvar de mil peligros, sino porque él los ha vivido mucho peores. Pobre de quien tosa en su presencia y se queje de un catarro otoñal, porque ahí llegará Max para hablarle de cuando cogió la hepatitis A en la India. Pobre de quien manifieste que está preocupado porque no llega a fin de
